Le journal pour les aidants : écrire quand tout le monde a besoin de toi

Prendre soin de quelqu'un a une façon de manger le reste de ta vie sans que personne ne le remarque, y compris toi. Tu passes la journée à répondre aux besoins de quelqu'un d'autre, la nuit à l'écouter, et entre les deux à répondre aux questions sur comment elle va. Personne ne te demande comment tu vas. Au bout d'un moment, tu arrêtes de te le demander à toi-même. Un journal est l'un des rares endroits où la partie de toi qui n'est pas aidante peut encore se montrer.

Quand tu deviens invisible à ta propre vie

Il y a un type précis de disparition qui arrive quand tu prends soin d'un parent malade, d'un enfant handicapé, d'un partenaire en traitement ou d'un proche atteint de démence. Le rôle prend la place de l'identité. Les gens demandent comment va la personne dont tu prends soin. Ils demandent rarement comment tu vas, toi. Tu finis par oublier à quoi ressemblaient tes propres réponses.

Écrire te ramène dans le tableau. Pas en héros, pas en victime, juste en personne qui a aussi une journée, avec des pensées qui ne portent pas sur la personne dont tu prends soin.

Le deuil que personne n'appelle deuil

Le deuil de l'aidant est une chose réelle qui a un nom : deuil anticipé, ou perte ambiguë. Tu perds quelqu'un lentement, ou la version de cette personne que tu avais, alors qu'elle est encore dans la pièce. Ce type de deuil reçoit très peu de soutien parce que tout le monde suppose que le deuil viendra plus tard.

Il a besoin d'aller quelque part. Un journal est l'un des seuls endroits où il peut aller. Tu peux écrire sur le fait que celui qu'elle était te manque, alors qu'elle est assise dans la pièce d'à côté. Tu peux écrire sur l'avenir que tu perds en même temps qu'elle. Rien de tout ça ne te rend ingrat. Ça te rend honnête.

Pourquoi tu n'as pas le temps, et pourquoi c'est la raison de le faire

Tu n'as pas une heure. Tu as dix minutes, peut-être, entre les médicaments et la prochaine chose. C'est assez. Le journal d'un aidant n'est pas censé être long. Trois phrases, c'est une entrée complète.

• Une chose que la journée m'a demandée.
• Une chose qui ne portait pas sur le rôle d'aidant.
• Un sentiment que je n'ai pas dit à voix haute.

Trois lignes suffisent à rester une personne.

Ressentiment, épuisement, amour (les trois sur la même page)

Les aidants ressentent les trois à la fois et l'admettent rarement. Le script culturel dit que l'amour est censé l'emporter sur le ressentiment, et que l'épuisement est censé être silencieux. Le journal est l'endroit où tu peux tenir les trois ensemble sans que personne ne te corrige.

"Je l'aime. Je suis épuisée. J'en veux à ma famille qui n'aide pas. Tout cela est vrai le même mardi." Écrire ce type de phrase libère quelque chose. Ça rend aussi l'amour moins cassant. Le vrai amour peut tenir le ressentiment. Celui qui est joué non.

Protéger le journal du foyer

Les aidants vivent en général avec la personne dont ils prennent soin, ce qui veut dire que la confidentialité est plus dure. Un cahier laissé dans la cuisine peut être ouvert par un proche qui ne devrait pas le lire. Un ordinateur laissé connecté peut être consulté par n'importe qui qui passe.

Innera a été construit pour que ce souci disparaisse. Tout est chiffré sur ton appareil, verrouillé derrière ton authentification, sans cloud que quiconque d'autre peut lire. Le journal reste à toi même dans un foyer où plus rien d'autre ne l'est.

Ce que tu verras en relisant

Des mois plus tard, tu reliras et tu remarqueras deux choses. D'abord, à quel point tu en as porté. Tu le verras écrit, indéniable, d'une façon que le flou du quotidien ne te laissait pas voir. Ensuite, qui tu es encore en dessous du rôle. Les phrases qui ne parlent pas du rôle d'aidant te surprendront. Elles sont la preuve que tu n'as pas disparu, même si c'était la sensation.

Ce soir, trouve trois minutes. Écris trois phrases. Continue pendant une semaine. Vois ce que ce petit geste te rend.